Vengo a dejar constancia de que cada día que pasa me pongo más astutamente estúpida,
que he aprendido a temer
a temerte y a alejarme
que mi frente le ha ganado a las pelusas germinantes de lanilla ovejuna
porque mis pensamientos queman todo rastro de emociones
Vengo a dejar constancia del atrevimiento de tu vida
metiéndose en la mía
acosándola desde lejos,
comentándole a la gente lo idiota que eres,
desde la distancia que te he puesto por tu culpa
y tu desatino
Voluntad que por fin ha llegado a mi
fuerza de dejar de ser pendeja
de ser vieja
vieja de alma, de seso, de sexos
Para mi no existe lo nuevo
sino que aparecen nuevos mentirosos contando los mismos cuentos
la fuerza de lo predecible me robo la magia de la ingenuidad
de creer que por sentida ibas a preferirme
o que por tener el alma libre
red bull me daria alas
y no
Tuve que tomarme el vodka solo, para quedarme sin aliento
pero con el cuerpo caliente
No, tu ya ni me calientas
ni tu, ni el sol, ni nadie
Ni tus besos; idéntica tenida que sigue oliendo -y sabiendo- a lo mismo
tolerada por el valor del recuerdo; tu polera blanca, como blanca almohada sabionda.
Y hoy, desde lejos, los dos iguales, mediocres
queremos decirnos, inconclusamente
de manera circular
tiene mismo principio que final
De que nos sirven otras vidas
otros eventos alados
de que me sirve el olfato, me olvido de él y sigue empujando el instinto
y qué?, si tu estás hecho de carne y yo de aire
desaparezco en tu nariz y después salgo desde tu ombligo
entonces, apareces jugando
feliz, el cuerpo de niño,
que de verse desnudo corre
libre
Y de nuevo, henos aqui
sin decirnos nada,
ni en nuestros sueños
Como podrías decir algo, si hasta ficcionadamente conoces tu error?
Y el tiempo pasa, entonces mi contextura va tomando el peso de lo contaminado, de lo gris, de lo poroso
y en nuestras fiestas conviene danzar gruesamente,
lento y profundo por miedo a perder algo que nunca tuve,
que nunca tuvimos
ni en esta vida, ni en otra, ni con otros cuerpos, ni otras caras
ni en otras circunstancias brillantes o blancas.
Vengo a dejar constancia de que cada día que pasa me pongo más astutamente estúpida,
que he aprendido a temer, con un posgrado en la universidad de la experiencia,
que he leido, en algun minuto, toda mi biblioteca de estratégicos distanciamientos, humillaciones y diversas distinciones a mi dignidad malogradamente recuperada
Porque hoy nuestras realidades se miden en fichas o en billetes, en nuestro amor de pocker
como fines
no como medios.
Y tú tienes el título de profesor y yo de primera alumna, porque he aprendido la técnica y la teoría a velocidad científicamente incomprobable.
Entonces, miedo en el medio nosotros:
tontamente humanos, hemos dejado de ser felices como niños. Por qué, reptil?
''Porque la tortuga tiene los pies seguros, es esta la razón para cortarle las alas al águila?''(Edgar Allan Poe)

Las pùtas tienen una satisfacción insatisfecha

Satisfacción alcohólica, viciosa, diamantada empedernida

Satisfacción vacía, triste, sola.

Las putas no pueden amar, no tienen deseo más que un deseo fragmentado, ajeno;

Opuesto al universo y el universo mismo dicta una presencia material

El ángel muere, el sentimiento deja su caja invisible y se congela

Las putas tenemos mala suerte en el amor;

Por mañosas, desconfiadas, trágicas

No importa, es amor, puro y dramático, es amor verdadero.

De humanidad, amor barato, asequible, honesto.

Amor inherente a la necesidad.

Y la necesidad tira joyas, tira perfumes, tira ropas lindas al viento;

Y la necesidad jala emotividades incómodas,

Y la necesidad busca entre esos clientes, amor, pasión, amor, expectativas.

Las putas no tienen futuro,

Tienen buen culo, buenas tetas y sin embargo,

No tienen el cielo ganado;

El cielo huele a podrido acá,

Huele a semen, a látex de condón, a vacío, a sequedad de vagina.

Por eso, no tienen fiesta las putas,

Ni las fiestas de sus hijos, ni las de celebración general;

Son mujeres corrientes, para público generalmente adinerado.

Mamás con mamas demasiado caídas,

Con instinto maternal pasado de moda,

Pasado al carajo.

Ahí va la artista, silenciosa, siliconosa, atrevida sexualidad.

Y el público podrido, público hediondo, empujando con la baba en la boca,

empujando a amar grita, gime, enferma y tirita.

Un trozo de filete,

Buen corte

Buena cepa

Vino y pito

Pito y vino,

Jale, en fin.

Entonces, la quinceañera casi virgen,

Casi mamá,

Casi enamorada,

Pobre, empuja el aire con sus caderas recién salidas de fábrica

Tic-tac, balanceo reggeton

Aprieta el mundo con su culo,

Agarra en la garganta valentía,

Dirige su desgracia al dinero,

Una vez más, haciéndose mierda, cantando, bailando estrepitosamente,

Tormenta!

Con olor a colonia infantil.

De repente, sus ojos escarchados miran al frente,

Por eso, aprieta más su cuerpo semi virgen

Ve

Para

Silencio

Aprieta y expele olor a suspiro y piensa

‘ahí va mi amor eterno’

Y su amor no ve más que desgracia, que efimería

que tiempo superfluo

su amor la disfruta una noche

prueba las frutillas de su pecho,

el aroma a carne fresca y sangrienta de su sexo

y desaparece.

Hay otras putas para toda la vida.

Y todavía baila la niña, una danza quinceañera, con un beso del amor casado;

Amor de esquina, sincero, puro, abierto a la necesidad humana,

Amor que aprieta, que enrojece, que muere, por ser demasiado puro.

Abierto a la ingenuidad.

Entonces ya ha aprendido que hay otras putas para toda la vida.

Y no sabes si estás volada o borracha o
Borracha y volada
O si estoy contigo
O si tú piensas en mí
Ahí llega mi ropa colorida
Roja
Los labios carne y no sé si te he visto antes
Y tampoco si estoy borracha
Te digo
Me dices
Todo lo que quiere uno oír en una primera vez
Cuadras exacto en todo y yo entorpezco
Te digo la verdad y me corro
Y después, corro por ti laberínticamente
Sin encontrarte, porque tu te has disfrazado
De guacho, de niño, de viejo culeado
Pasa el tiempo y yo espero como rata en su nido gatuno
Y no pasa nada
Y no pasa absolutamente nada

Quiero verte, para eso vendo drogas
Para eso, me prostituyo
Para eso, todo el día toda borracha te grito por la cuadra y más allá

Te vas a terminar hartando
Acercando, fin

Entonces, tu vida apunta hacia mí
Y yo me saco el pecho para que vayas al subterráneo, la evidencia
Bonito tu apretar
Bonitas mis tetas,
La ciudad crece con tus manos en el gatillo
Y yo sudo, sensual y apretadamente

Una luz aparece repentina desde el centro
Tú aprietas el ojo
Yo tengo un kilo apenas, de cocaína mentolada,

(Dios pulsa el gatillo)

Me disparas,
Me disparaste,
Me matas,
Me mataste,
Y la ciudad brilla con tus manos ensangrentadas que son futuro,
Torpemente,
Porque desde el océano puede que sea la voz de todas las algas,
Que corre caliente por mi cabeza.

La puerta abre. Cierra su cigarro fuerte y de la garganta le salen cicatrices. Rompe, entonces entona, preocupa la situación. El humo arde la atmósfera. Recorre las luces y grita. Canta la lagartija que se mueve como culebreando el sonido, tira su blusa, vuelca el traje y queda en pantaletas. Hot, la situación splot. Se mueve todo, todo gira. “Su vida no era más su vida, pero eso estaba okey”

Como si esperara algo del juego de entrar y salir. Quisiera en el fondo, que el mundo fuera así como se lo imaginaba. Como lo sigue pensando, desde siempre, desde como cuando se lo enseñaron. Toca una pelusa de su ojo que arde de tanto especular sobre una mosca que deambula en su pieza siguiendo la luz anaranarilla. Cree estar en lo correcto: la toma con sus manos ásperas y la revienta. Ya no le quedaba tinta negra en el lápiz.

Era una sangre bonita, ésa. Dibujó lombrices solitarias en estómagos de viejos verdes, y siguió su trabajo inventivo. Volvió a entrar: vio a los mismos de siempre. Pero eso quería hacer, nada más. Sus ojos brillan, sé que va a volver, al lado de esa canción que vibra por causa de las decenas de libros moviéndose al son del baile de los abanicos. Un auto suena de lejos; viene a buscarla, se va. Ella siempre lo había esperado.

Surge una callecita roja en el asiento roto, perpendicular a la calle hay un callejón húmedo esperándose la vuelta al carrusel. Ella sigue mirando desde la ventana cómo caen las gotas de sudor de lluvia interna. Juega con el vaho de su boca, porque quien maneja no habla. Se habían visto soñando, por eso sabían todo. Entonces piensa en el futuro, en la regla del uno, en el saco perdido; piensa, cree que no ha sido suficiente lo que ha hecho y el niño sube al auto a taparle la boca. Juegan juntos con el vapor, dibujan letras y puntos suspensivos, ella le regala un punto y coma; y él, una espuma helada. A lo lejos se perdía la mujer que entregó a su hijo. Era un deja vú esa suerte divina y ella estaba felíz por lo que vendría.

¿Se puede ser puta por? Yo te digo y lo fui. Tenía entre mis piernas la soledad y punto. Una circunstancia en el aire y un tarro de pintura roja semafarera. Para cuando andaba por pasarelas ella ya había transitado de Arica a Punta Arenas. Era como si, afanada por la distancia, fuera a sacarse la pena. Se puede decir que quería tener plata, harta plata y más soledad y autos y piezas y dedos caminándose mil teclados y besos pagándose con tantos billetes y bailes que parecían artísticos, que parecían de sirena rota. Qué pluma, qué gota de lágrima más profunda y además, sincera. Puede que no me creas lo que te ando contando de generosa, de seca.
Empezando, se había levantado de la cama, cantando: “puto de mierda, que no me deja dormir!”, y la gata que tiene ganas de hambre le ronronea, quiere decirle que la quiere y le toca la punta de la nariz áspera y mojadamente, ella le acompaña. No sé cuántas veces la ví ponerse de pié con las mismas ojeras y los mismos improperios e idénticos calzones. Para qué. Mantenía la estufa prendida, ya no le quedaba existencia, el frío se iba apoderando de sus huesos blandos, negros.
Se puede entender que sacándose la ropa disfrutaba el infinito samsara de la música. Afirmo que la lengua me andaba como capullo universal.
Tiende a mirársela de una esquina podrida. Tiende uno a encasillársela, a decir porquerías de ella, a subestimar, a sobredecir, a despellejar y sin embargo, silencio.
Era tan dulce, como un invierno melódico y tan explícita como un sol quemante.
Ya no duermo bien, ya enferma. Quiere vivir un poco más que la vida.
Quiere ponerse los zapatos y decir que no tiene motivos para andar formal.
Se descalza y el vientre hilvana el ruido del viento que corre y grita y ella va más lejos que antes, se pone kilométrica su presencia.
Toma a su hermano, que no es su hijo, y lo envuelve como terciopelo cilíndrico.
Oye pero no quiere gritarle. Tiene que dejar de hablar de justicia, tiene que ponerse al tanto con las preguntas y volverse más agria, más vinagrienta.
En un costado la panty raspa la piel tan pura. El espejo tiene que complacer su presencia, por eso pinta un cuadro sin aliento.
Recorre la ciudad como siempre, mi amor, tomándose las caderas de un costado a otro, salándose en las olas. Una medusa va a tocarla, pero ella se deshace antes que aparezca el ojo indecente. Antes de que se haya vestido y sea un punto más, en una línea de su sábana entera.