Las pùtas tienen una satisfacción insatisfecha

Satisfacción alcohólica, viciosa, diamantada empedernida

Satisfacción vacía, triste, sola.

Las putas no pueden amar, no tienen deseo más que un deseo fragmentado, ajeno;

Opuesto al universo y el universo mismo dicta una presencia material

El ángel muere, el sentimiento deja su caja invisible y se congela

Las putas tenemos mala suerte en el amor;

Por mañosas, desconfiadas, trágicas

No importa, es amor, puro y dramático, es amor verdadero.

De humanidad, amor barato, asequible, honesto.

Amor inherente a la necesidad.

Y la necesidad tira joyas, tira perfumes, tira ropas lindas al viento;

Y la necesidad jala emotividades incómodas,

Y la necesidad busca entre esos clientes, amor, pasión, amor, expectativas.

Las putas no tienen futuro,

Tienen buen culo, buenas tetas y sin embargo,

No tienen el cielo ganado;

El cielo huele a podrido acá,

Huele a semen, a látex de condón, a vacío, a sequedad de vagina.

Por eso, no tienen fiesta las putas,

Ni las fiestas de sus hijos, ni las de celebración general;

Son mujeres corrientes, para público generalmente adinerado.

Mamás con mamas demasiado caídas,

Con instinto maternal pasado de moda,

Pasado al carajo.

Ahí va la artista, silenciosa, siliconosa, atrevida sexualidad.

Y el público podrido, público hediondo, empujando con la baba en la boca,

empujando a amar grita, gime, enferma y tirita.

Un trozo de filete,

Buen corte

Buena cepa

Vino y pito

Pito y vino,

Jale, en fin.

Entonces, la quinceañera casi virgen,

Casi mamá,

Casi enamorada,

Pobre, empuja el aire con sus caderas recién salidas de fábrica

Tic-tac, balanceo reggeton

Aprieta el mundo con su culo,

Agarra en la garganta valentía,

Dirige su desgracia al dinero,

Una vez más, haciéndose mierda, cantando, bailando estrepitosamente,

Tormenta!

Con olor a colonia infantil.

De repente, sus ojos escarchados miran al frente,

Por eso, aprieta más su cuerpo semi virgen

Ve

Para

Silencio

Aprieta y expele olor a suspiro y piensa

‘ahí va mi amor eterno’

Y su amor no ve más que desgracia, que efimería

que tiempo superfluo

su amor la disfruta una noche

prueba las frutillas de su pecho,

el aroma a carne fresca y sangrienta de su sexo

y desaparece.

Hay otras putas para toda la vida.

Y todavía baila la niña, una danza quinceañera, con un beso del amor casado;

Amor de esquina, sincero, puro, abierto a la necesidad humana,

Amor que aprieta, que enrojece, que muere, por ser demasiado puro.

Abierto a la ingenuidad.

Entonces ya ha aprendido que hay otras putas para toda la vida.